，像是绕着某个看不见的战场在行军。
他走到三分线外，球轻轻落在地上，随之而来的，是那种属于血液里最本能的战意。
“你该重新开始了，苏盘。”他对自己说。
从没有人告诉他怎么处理失去节奏的恐惧。每一次投篮不进、每一次下意识的迟疑，都会在他脑子里拉开一道裂缝。那裂缝在不断扩大，灌进失望、怀疑，还有一点不甘心的愤怒。
他记得自己巅峰时期的状态——那时，任何角度，任何距离，只要他出手，球就像听话的宠物，嗖地飞进篮筐，从不拖泥带水。现在……它像只叛逆的兽，时刻试图挣脱他的掌控。
他不能允许。
“不能允许。”
这四个字像铁钉一样钉进他的胸口，他把球抓在手里，用力拍了拍，那声音在空旷的球场上回荡着，像是号角吹响。
他开始投球，不再在意是不是投得完美。
只求连续、流畅、一口气打破身体里的那层冰。
一球、两球、三球。
投出、捡回、再投。
额头的汗水在第一缕日光洒下时就开始往下滴，划过眼角，流进嘴里，是苦的、咸的，带着沙砾和灰尘的味道。他的呼吸逐渐加重，胸口像被火炉灼烧，但动作却越来越利落。
一次三步上篮时，他感觉到右脚踝一阵微妙的刺痛，但他咬着牙没有停。相反，他加快了步伐，哪怕落地时脚底发软，哪怕肌肉已经在抗议，他都没有犹豫。
他不只是想投进球。
他想找回身体对篮球的“信任”。
那是一种介于技术与直觉之间的默契。
“你得重新让它信你。”他脑中浮现出教练当年说的那句话。
“你不能用命令的方式去掌控篮球，它不是工具，是战友。”