荣誉，也是他自我约束的牢笼。每一球都必须精准，每一个动作都要规范，每一次突破都要令人惊叹……但现在，他不想再演那个所谓“天才选手”的角色了。他不想再向任何人证明什么。
“我现在不在意这些了。”他喃喃地说，声音低得像风，像是对自己说的，又像是对整个球场宣言。
启洲眉头动了动，走了过去：“你说什么？”
苏盘没有正面回答，而是抬起头看了他一眼，那眼神里没有以往的锋芒，没有咬牙切齿的斗志，却有一种更深层的沉静——像是在高原之巅看过风雪、在海底深渊中沉过浮的那种静。
“我以前练球，是为了赢；后来是为了强；再后来，是为了不被落下。”苏盘望着蓝天，一字一句地说着，“但现在，我就只想……打球。”
这句话出口，启洲怔了。
苏盘低下头，把球扣在地上，球弹起，他顺手抓回，眼神重新聚焦。“我来练习，是为了让我每一寸动作，每一个出手，回归本源。不是展示，不是博好感，不是争胜负。”
“那是为了什么？”
“为了让我自己舒服。”