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第53章 中亚屠夫

,最终彻底沉寂。

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  他的身体缓缓地向后倒去,沉重地砸在地毯上,再无声息。

  脖颈处,一道巨大的、几乎斩断半个脖子的伤口狰狞地张开,深可见骨,鲜血仍在不断地涌出,在身下迅速洇开一片不断扩大的、暗红色的湖泊。

  那柄跌落在地的金鞘匕首,就躺在他尚有余温的手边。

  华丽的金色刀鞘和锋锐的钢刃,此刻都溅满了新鲜而温热的血珠,正顺着古老繁复的缠枝莲花纹路缓缓滑落,留下一道道刺目的、黏腻的痕迹。

  血珠在冰冷的刀尖汇聚,然后沉重地滴落,无声地融入地毯上那片迅速扩大的血泊之中。

  阿古柏缓缓收回染血的弯刀。刀锋上,粘稠的血液正蜿蜒流下,汇聚到刀尖,滴落在地毯上,发出轻微的“嗒、嗒”声,在这死寂的密室里清晰得如同丧钟。

  他脸上依旧没有任何表情,甚至连呼吸的节奏都未曾改变一丝一毫。

  他微微垂下眼睑,目光落在那柄浸染了主人鲜血的金鞘匕首上,停留了数息。

  然后,他抬起穿着硬底马靴的脚,沉稳地向前迈了一步。靴底踩在粘稠的血泊边缘,发出轻微的、令人牙酸的挤压声。

  他弯下腰,伸出左手——那只手宽厚、有力,指节粗大,布满了常年握持兵器的厚茧——极其自然地捡起了那柄沾满血污的匕首。

  他甚至没有擦拭匕首上那温热黏腻的血迹,只是随意地用拇指指腹,在刀鞘那繁复的缠枝莲花纹路上用力抹了一下,将刚刚滴落、尚未干涸的血珠抹开,使得原本华贵的金色上,覆盖了一层更加均匀、更加深沉的暗红。

  那动作随意得如同拂去一件器物上微不足道的灰尘。

  阿古柏直起身,将匕首在手中掂量了一下。

  沉甸甸的,是黄金的重量,也是权力的重量。

  他随手将这柄刚刚弑主的凶器插回自己腰间坚固的牛皮刀鞘旁,仿佛它天生就该属于那里。

  做完这一切,阿古柏才缓缓抬起眼,目光扫过门口那几个如铁塔般肃立的亲卫。

  他的声音低沉、平稳,没有一丝波澜,在这弥漫着浓重血腥味的密室里回荡,清晰地落入每一个人的耳中:

  “清理干净。”

  ---

  五年光阴,如浩荡的叶尔羌河水奔流而去,卷走了无数尘沙与往事。

  喀什噶尔,这座古老的绿洲重镇,在阿古柏的权杖下,呈现出一种奇异的、混合着恐惧与喧嚣的“繁荣”。

  高耸的艾提尕尔清真寺宣礼塔俯瞰着全城,但空气中弥漫的,除了虔诚的祈祷声,更有一股浓得化不开的铁锈腥气,那是权力用无数血肉强行浇筑出的秩序。

  城中心,最繁华的巴扎(集市)地带。狭窄曲折的街道两旁,泥砖砌成的店铺和低矮的棚屋鳞次栉比。

  驼铃声、商贩的叫卖声、讨价还价的喧哗声、骡马的嘶鸣声……各种声响混杂在一起,形成巨大的声浪,冲击着人们的耳膜。来自撒马尔罕的锦缎、和田温润如脂的美玉、英俄两国新式工厂出产的洋布、喀什本地精巧的铜器、阿克苏甘甜的瓜果……五光十色的货物堆积如山,琳琅满目。

  然而,在这表面的喧闹之下,流淌着一股无形的、令人心悸的寒流。

  人们的脸上,笑容是僵硬的,眼神是闪烁的、警惕的。

  买卖双方压低声音交谈,目光总是不由自主地瞟向街道的入口处。

  那些在人群中逡巡、穿着深色束腰袍、腰挎弯刀的“哲德沙尔”士兵,他们的存在像冰冷的刀锋,无声地切割着每一寸空气。

  他们的眼神锐利如鹰隼,扫视着每一个可疑的身影,任何稍显激烈的争执或是不合时宜的喧哗,都可能引来他们无声的靠近和严厉的盘问。

  空气中,除了香料、牲畜、尘土和汗水的混合气味,似乎还顽固地残留着另一种味道——一种若有若无、却又能瞬间勾起人最深恐惧的铁锈与腐败混合的气息。

  它萦绕在巴扎的每一块石板缝隙里,隐藏在那些堆积的货物背后,沉淀在人们心头的阴影之中。

  “让开!让开!汗王驾到!”

  一声粗暴的呼喝如同炸雷,瞬间撕裂了巴扎的喧嚣。

  紧接着是沉重、整齐、如同鼓点般撼动大地的马蹄声,由远及近,越来越响,带着一种不容置疑的威压席卷而来。

  人群如同被投入巨石的蚁群,惊恐地、混乱地向着街道两侧蜂拥退避。

  摊贩们手忙脚乱地拉扯着自己的货物,生怕慢了一步就招致灭顶之灾。

  叫卖声、驼铃声戛然而止,只剩下急促的喘息、压抑的惊呼和被踩踏者的痛呼。

  一支庞大的、令人望而生畏的马队出现在巴扎入口。

  为首者,正是阿古柏。他端坐在一匹神骏异常、通体乌黑的高头大马上,马鞍镶嵌着银饰。

  五年的时光和至高无上的权力,在他身上留下了深刻的烙印。

  他比当年更加魁梧壮硕,身着象征最高权力的华丽服饰:深紫色金线刺绣的锦缎长袍,外罩一件玄色貂皮大氅,头戴一顶巨大的、镶嵌着硕大绿松石和珍珠的黄金头冠——“赛莱特”(S?l?t),这是“毕条勒特汗”独一无二的标志,在正午炽烈的阳光下反射出刺目的金光,几乎令人无法直视。

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