，最终彻底沉寂。
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他的身体缓缓地向后倒去，沉重地砸在地毯上，再无声息。
脖颈处，一道巨大的、几乎斩断半个脖子的伤口狰狞地张开，深可见骨，鲜血仍在不断地涌出，在身下迅速洇开一片不断扩大的、暗红色的湖泊。
那柄跌落在地的金鞘匕首，就躺在他尚有余温的手边。
华丽的金色刀鞘和锋锐的钢刃，此刻都溅满了新鲜而温热的血珠，正顺着古老繁复的缠枝莲花纹路缓缓滑落，留下一道道刺目的、黏腻的痕迹。
血珠在冰冷的刀尖汇聚，然后沉重地滴落，无声地融入地毯上那片迅速扩大的血泊之中。
阿古柏缓缓收回染血的弯刀。刀锋上，粘稠的血液正蜿蜒流下，汇聚到刀尖，滴落在地毯上，发出轻微的“嗒、嗒”声，在这死寂的密室里清晰得如同丧钟。
他脸上依旧没有任何表情，甚至连呼吸的节奏都未曾改变一丝一毫。
他微微垂下眼睑，目光落在那柄浸染了主人鲜血的金鞘匕首上，停留了数息。
然后，他抬起穿着硬底马靴的脚，沉稳地向前迈了一步。靴底踩在粘稠的血泊边缘，发出轻微的、令人牙酸的挤压声。
他弯下腰，伸出左手——那只手宽厚、有力，指节粗大，布满了常年握持兵器的厚茧——极其自然地捡起了那柄沾满血污的匕首。
他甚至没有擦拭匕首上那温热黏腻的血迹，只是随意地用拇指指腹，在刀鞘那繁复的缠枝莲花纹路上用力抹了一下，将刚刚滴落、尚未干涸的血珠抹开，使得原本华贵的金色上，覆盖了一层更加均匀、更加深沉的暗红。
那动作随意得如同拂去一件器物上微不足道的灰尘。
阿古柏直起身，将匕首在手中掂量了一下。
沉甸甸的，是黄金的重量，也是权力的重量。
他随手将这柄刚刚弑主的凶器插回自己腰间坚固的牛皮刀鞘旁，仿佛它天生就该属于那里。
做完这一切，阿古柏才缓缓抬起眼，目光扫过门口那几个如铁塔般肃立的亲卫。
他的声音低沉、平稳，没有一丝波澜，在这弥漫着浓重血腥味的密室里回荡，清晰地落入每一个人的耳中：
“清理干净。”
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五年光阴，如浩荡的叶尔羌河水奔流而去，卷走了无数尘沙与往事。
喀什噶尔，这座古老的绿洲重镇，在阿古柏的权杖下，呈现出一种奇异的、混合着恐惧与喧嚣的“繁荣”。
高耸的艾提尕尔清真寺宣礼塔俯瞰着全城，但空气中弥漫的，除了虔诚的祈祷声，更有一股浓得化不开的铁锈腥气，那是权力用无数血肉强行浇筑出的秩序。
城中心，最繁华的巴扎（集市）地带。狭窄曲折的街道两旁，泥砖砌成的店铺和低矮的棚屋鳞次栉比。
驼铃声、商贩的叫卖声、讨价还价的喧哗声、骡马的嘶鸣声……各种声响混杂在一起，形成巨大的声浪，冲击着人们的耳膜。来自撒马尔罕的锦缎、和田温润如脂的美玉、英俄两国新式工厂出产的洋布、喀什本地精巧的铜器、阿克苏甘甜的瓜果……五光十色的货物堆积如山，琳琅满目。
然而，在这表面的喧闹之下，流淌着一股无形的、令人心悸的寒流。
人们的脸上，笑容是僵硬的，眼神是闪烁的、警惕的。
买卖双方压低声音交谈，目光总是不由自主地瞟向街道的入口处。
那些在人群中逡巡、穿着深色束腰袍、腰挎弯刀的“哲德沙尔”士兵，他们的存在像冰冷的刀锋，无声地切割着每一寸空气。
他们的眼神锐利如鹰隼，扫视着每一个可疑的身影，任何稍显激烈的争执或是不合时宜的喧哗，都可能引来他们无声的靠近和严厉的盘问。
空气中，除了香料、牲畜、尘土和汗水的混合气味，似乎还顽固地残留着另一种味道——一种若有若无、却又能瞬间勾起人最深恐惧的铁锈与腐败混合的气息。
它萦绕在巴扎的每一块石板缝隙里，隐藏在那些堆积的货物背后，沉淀在人们心头的阴影之中。
“让开！让开！汗王驾到！”
一声粗暴的呼喝如同炸雷，瞬间撕裂了巴扎的喧嚣。
紧接着是沉重、整齐、如同鼓点般撼动大地的马蹄声，由远及近，越来越响，带着一种不容置疑的威压席卷而来。
人群如同被投入巨石的蚁群，惊恐地、混乱地向着街道两侧蜂拥退避。
摊贩们手忙脚乱地拉扯着自己的货物，生怕慢了一步就招致灭顶之灾。
叫卖声、驼铃声戛然而止，只剩下急促的喘息、压抑的惊呼和被踩踏者的痛呼。
一支庞大的、令人望而生畏的马队出现在巴扎入口。
为首者，正是阿古柏。他端坐在一匹神骏异常、通体乌黑的高头大马上，马鞍镶嵌着银饰。
五年的时光和至高无上的权力，在他身上留下了深刻的烙印。
他比当年更加魁梧壮硕，身着象征最高权力的华丽服饰：深紫色金线刺绣的锦缎长袍，外罩一件玄色貂皮大氅，头戴一顶巨大的、镶嵌着硕大绿松石和珍珠的黄金头冠——“赛莱特”（S?l?t），这是“毕条勒特汗”独一无二的标志，在正午炽烈的阳光下反射出刺目的金光，几乎令人无法直视。